1. English
Losing Contact Now three years on the echoes echo out
Even the answer phone had been cut off.
So the broken thread of your voice hangs loose
in the air. After the pip not a pip.
I can still remember your dying fall
on the ward visit in your final week
when you couldn’t speak, but I heard you
breathe a sigh. ‘A pity it has to end’.
O how I long to hear your voice again,
not in the recorded message of memory,
but with your droll apology for being right
which always made me laugh, and then think.
Am.e
The white corner is
not for an insight,
or perfect blankness.
It colours a quiet
moment, a pause
in the spirit's night.
This undercoat of
feeling catches light.
Do not grasp it,
and it will come right.
Mo..zart
Madame Piano,
on the top floor
of the tower-block
facing my basement,
keeps her window
open so I can hear
her tinkle the ivories.
Though a certain age,
and with only one hand,
the notes ring clear.
She dwells on them
for the pleasure she finds
in sounding the air,
and pleasing my ear.
Reality Check
A lizard
spiralled
down the
inside leg
of my trousers
and I
didn’t feel it.
It was just
an idea.
Mediterranean Crossfire
The voices carrying across the sea
speak a language that is unknown to me.
Still I get their meaning as though my own.
And what’s been said is ‘You’ve got to atone
for not being me’ (spoken at the same time).
If only they would listen to the rhyme
and reason of what is their common lot
we would not have to wait for the gunshot.
Song without Music
‘Can I go to Canigou,
where the cold winds blow
blizzards of snow,
to find you, to find you?
You must be frozen.’
‘Ah, no, ah no.’
Your voice rings true.
‘I’m lost, I know.
Why make it two?
Best stay at home’
And so I do.
And in a poem
‘Ochone, ochone
I’m all alone…’
lose myself too.
Children celebrating themselves
Forget
the kill-
joy
tic,
and enjoy
the cries they let.
Ecstatic.
O boy,
bet
you’ll be quick
enough
to will them
eternal joy.
Ready, get, set.
And we’re off
at a lick.
Heels kick
to fix tricks
in the air.
Who cares
what happens next?
2. Irish French
Elevation
Après Baudelaire, avant Verlaine
D’amour mûr nous faisons comme des enfants
à jouer le jeu de l'imagination avec un corps
perimé comme le printemps du dernier an.
Je hisse ta gloire corporelle sur le seuil de grâce
et avec ma grue grincante mais toujours verticale
je te lance au delà de la gravité jusqu'à la lune.
Les rameaux de lumière font le coq de la France
chant, c’est le matin. Temps pour faire sommeil.’
et tandis que les bons enfants veillent, nous nous endormons.
Auto-traduction du poeme par AY (1967, On Loaning Hill)
Ebauche pour une bouteille de vin
Si une goutte de vin coule au long de la bouteille, il faut l’ôter d’un coup de langue
1. Là-bas dans les vignes, l’air est doux, une beauté passe, un panier sous le bras. Le fruit mûr porte la promesse de la joie et de sa lignée. Le vent qui court parmi les oliviers noue les ceps. C’est en titubant qu’ils gagnent l’hiver.
Le sec, qui a facilité les vendanges, se fait poussière sous les pas de la belle. Les grappes, comme serpents dans la fosse à l’arrière des camions, glissent. De la ville monte une senteur d’aigre. On a commencé à fouler le raisin.
2. L’essence du vin tient à son tanin. Le cru est moins abondant cette année du fait de la vague de chaleur. La teneur en alcool en est augmentée (15% en moyenne) et la couleur avivée (le rouge du martyre, un rosé à teinte citronnée et un blanc d’or pur).
Les cloches sonnent. Les gendarmes ont ordonné que l’on prie en silence.
3. Songe vendangeur
Là-bas dans les vignes l’air est doux
une beauté passe un panier sous le bras
le fruit mûr portant la promesse
de la joie et de sa lignée
Le vent qui court parmi les oliviers
noue les ceps c’est en titubant qu’ils gagnent l’hiver
Le sec, qui a facilité les vendanges
se fait poussière sous les pas de la belle
qui se rend en contrebas
là où l’on a commencé à fouler le raisin
De la ville monte une senteur d’aigre
Au printemps qui vient, c’est cette silhouette de beauté
que je boirai dans le verre